Sel

Quand une pincée se dépose sur le fruit même de la chasse ou la cueillette

C'est le monde entier qui prend son gout aussi bien qu'il ne le perd

Il suffit de le toucher pour oublier que son odeur n'est pas ce qui nous sert

Mais c’est son arôme étrangement familier qui n’en fait pas un esthète

On dit que dans les contrées, de montagnes et de neiges éternelles

Il s’offre à nous rosé, comme s’il avait rongé depuis des millénaires

La chaire de la Terre, le roc de ses entrailles et ses merveilles

Pour qu’on puise le découvrir, lui le poudreux aux airs débonnaires

Il préserve, comme un formol, poissons et mammifères qui ne sont plus

Mais qui seront bien les mets de nous humains, carnivores de ses abus

Sans notre sel, qui épice, fait fondre les manteaux blancs et conserve

Nous serions bien ennuyés, moi le premier, sans son gout de balivernes

Sale, dessale, resale, le seul sermon qui t’esseulera

C’est la santé que tu salis, si seulement elle te saillait

Tu sers une satiété des saveurs que tu saoules ici et là

Dans cette solitude souillée par ton sang que tu soumets